Moscas

Procurando seu odor no ar
Putrefato!

Da morte da consciência

Mesmo se lavando ao mar
De imediato
Elas encontram sua essência

Moscas...
Voam espertas e pútridas
Toscas...
Pousam à sua carne rota 

Com as patas sentem seu sabor
Com o labelo te sugam a morte
Depositam vermes adentro
Não escapas, nem sendo forte

Então no fim, só os ossos
Lembrando carinhos nossos
Que ficarão ali, eternos
Sobrevivendo
Aos tempos modernos